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November 11 巴黎的一个夜深，北京的一个傍晚 大提琴的声音为什么总那么低醇而悲伤？Pete说或许是“the anxiety of existence"。拿起笔，泪水居然又从脸庞滑落。
已然在哪里？将要去哪里？墙上的法国地图在模糊的视线里开始摇晃，就像Deux Margots里侍应生凌乱而匆匆的脚步，那种永恒的忙碌与找寻。有没有一种姿势，比如，点一支烟，比如，守着一只赭石色的小壶自斟自饮着清咖，可以换来片刻从容的乜斜？可以像用了几百年的menu上的那些字母，轻而易举的留下痕迹？ Caesar大病初醒的时候，抖动着虚弱而苍白的唇对她母亲讲：Pompey is wealthy and powerful,but that is already enough for him~when I lied on the floor,I saw his expression~I know that I can see something bigger and brighter,and that's the difference between us"年轻的野心在千年后还是被若即若离的疼爱着吗？那些象牙白的残垣断壁，偎着小坟前的一束鲜花，曾经的伟大只剩了想象。
想要用口袋去捕捉时间，把我的喜悦&悲伤烙进它的身体，是否太过贪心？又或许，就像Rodin在自家后花园里的信手拈来，我们只是时间手下一个个无言的雕塑-几千年后的一个傍晚，一根火柴点亮，就能照亮我的脸庞，却照不见，我的心。 躲在这城市空阔的黑暗里，听凭细细的自行车轮在金黄的落叶上碾过，静得好像可以听到自己血管里的流淌。无需很多铺垫，一下子又很没出息又心甘情愿的，想要把那些流浪的狂想抛开，而做它城墙根下的，一个子民 。
有时候，清脆的寒冷又要让想起志摩笔下的那个黑制服~低低的帽檐下~年轻的侧脸小声数着漫天的雪花 有时候，狠命怀念许久以前 那些可以让我蜷缩的温暖角落 习惯了自己和自己相处，习惯了一人分饰多角？ Comments (9)
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